LXIII EL SUDARIO Esta mañana me he levantado con una puñalada en el pecho y una lanza de espinas en el costado, deben de haberme visitado en sueños O haberme traído el sudario, debe de haberse vengado el tiempo cuando uno sueña con su yo del pasado. Ojo de Mantícora, cuatro de picas para rezar a alguien. Retorno del beso, la cama bajo el cerezo, cuento para Nadie. Esta mañana me han levantado Con un pañuelo y un lazo amarillo y dos rosas naciéndome en los clavos, deben de haberme entallado en negro O haberme traído el poemario, debe de haberse desvelado el cuento cuando alguien sueña que he resucitado. Ojo de Mantícora, cuatro de picas, para rezar a alguien. Retorno del beso, la cama bajo el cerezo, cuento para Nadie. JuanMo Giménez (27 de septiembre 2025) Poema Imperfecto Nº LXIII
La voz del oráculo dice:
Si has llegado hasta estas líneas es porque la muerte es para ti un proceso dialéctico, ya no temes morir muchas veces en esta vida. Mueres y resucitas en un mismo verso, mueres y vuelves como la mañana tras la noche, vives y mueres, como tras el día su nocturnidad.
Ya has descansado y has incubado, tu sangre está por todo el piso como pétalos rojizos de rosas en flor. Tienes un jardín floreciendo en tus manos, tus clavos se han hundido en las sienes, te ha nacido el poemario en la mano y tienes algo profético para los que quieres. El mundo ha quedado desencantado, la miseria del material y sus mercaderes, lo han vaciado. Ha llegado el momento de trasmutar, ha llegado el momento de volver a encantar el mundo. Ha llegado el momento, de volver a verlo con ojos de monstruo, de bestia, volver a ver la niñez, devolverle a este mundo la gran belleza.
Si has llegado hasta aquí es porque te han visitado en sueños todos tus fantasmas, todo lo que querías ser cuendo eras joven y olvidaste por la senda del vino, las alcobas y las máscaras de los falsos oficios.
Tus nuevas ropas están preparadas.
Si has llegado hasta aquí, es porque ha llegado el momento de que llegues a ser todo lo que querías ser.
POEMAS IMPERFECTOS,
IMCOMPLETOS O DE TRAZO ÚNICO.
Los poemas imperfectos son criaturas esculpida en una sola bocanada, vomitados ipso facto y cuya costilla no ha sido premeditada. Son efímeros como fogonazos. Son rápidos como el relámpago. Son indómitos, sin obedecer leyes de la metafísica, de la métrica y del lenguaje. Son creados por error, tan imperfectos e incompletos, que nacen para ser destruidos. Son intocables, pues nunca se retocan ni se vuelve a ellos para operarlos. Son sin orden, sin forma, sin Dios. Son perfectos en su imperfección.
¿Qué te ha parecido?
¿Un insulto o un aplauso? ¿Más allá del infierno o queda cerca del cielo?
Haz tu juicio.
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Cargando... Corre Gretel el paraíso nos espera
Sentido cerca…